miércoles, 31 de julio de 2013

cuento corto - TULO

  Decían que Tulo era malo, debe ser verdad, la voz que escucho y que ahora lo rememora estuvo allí, y lo describe con gotas de memoria mientras me clava sus azañas desde su cuerpo menudo, sin interrumpirse, limpia metodicamente un bonito colgante plateado entre sus huesudas manos, la verdad es que le queda muy bien en su anciano cuellecito, me dejo romper, la vibración de su aura no me ataca la estupidez que arrastro, me siento en un banco de piedra, pido permiso para hacerlo, lo hago porque me transporta a otra época, cuando las palabras entonaban cálidos sortilegios incluso en los corazones larvarios, una forma de unir a todos los seres, porque la intención sincera no es para todos, aunque todos insistan en que son humanos, personas, una licencia descarada que insulta las miradas atentas de los que ven los colores en las sombras.

  Tulo no se arredraba facilmente, gustaba de la compañía silenciosa y rehuía el tumulto molesto, insultaba la algarabía, incluso llega a tirar de violencia mecánica si le tocan los cojones, cosa fácil de conseguir, por que no era precisamente un tipo paciente. Tenía un amigo que hablaba por los codos, pero curiosamente no le producía ningún problema, era como si trataran en frecuencias diferentes, y lejos de ser un problema, sencillamente se complementaban, claro que Tulo nunca respondía, se limitaba a mirarlo, impertérrito, como si fuese de mármol, para Pitu, que le conocía bien, esa era una muestra enorme de amor, porque si Tulo no se estaba cagando en tu puta madre o partiéndote las piernas directamente, es que estaba a bien contigo. Un día Pitu equivoco los cálculos y en uno de sus aterrizajes, la mala fortuna quiso que cayese en el interior de un tuvo con forma de embudo, se encontraba ubicado tras un mueble de la cocina, cuanto mas luchaba mas caía, hasta que ya no pudo ni moverse, quedando completamente aprisionado.

  La señora que me lo cuenta me resulta mas pequeñita a cada instante, sus gestos con las manos dan forma a lo que sucedió y me transporta al pasado ajeno, puedo escuchar los tambores del tiempo sacandome del cuerpo, me dejo elevar.

  Angustiada llamo rápidamente al marido, este vio que sacarlo por arriba era imposible y decidió que lo mejor sería empujarlo hasta sacarlo por abajo, ella horrorizada vaticino un resultado desastroso, pues el final del tuvo se estrechaba hasta una sección menor que el cuerpecito de Pitu, el marido alego que no había otra solución y que ahí no lo podían dejar porque obstruiría el paso del aire. Empujando con un palo, el periquito chillo y no tuvo tiempo de despedirse, en ese momento apareció Tulo, mas molesto que otra cosa por haber tenido que interrumpir la siesta, y encabronado le arranco a su amo medio glúteo derecho, para seguido, destrozar a dentelladas parte del mueble y despedazar finalmente el tuvo de mierda.

Cuando la anciana termina el colgante brilla al sol del atardecer con un fulgor cegador, yo exhalo un suspiro y observo al marido ir y venir ejercitandose, y entiendo porque cojea.

fin

domingo, 28 de julio de 2013

trayadas - UNA CASA MUY GRANDE

Acabo de soñar que he matado a mi abuela materna, como en la vida real, la casa en mi mente era enorme, estaba en silencio, pero afuera el mundo atronaba, recorría las habitaciones por primera vez como si las hubiese edificado yo mismo,  como si esa fuese mi casa, sin reconocer uno solo de los objetos pero sintiendo sus moléculas parte de mis recuerdos, no puedo decirte como, ahora esta en el suelo y la cabeza esta separada del tronco, entonces sigo correteando, porque soy un niño ¿sabes?

  Después de un rato, la voz del hombre que surge cuando mas orgulloso estoy de mi, sugiere que acabe el trabajo, y es verdad, porque en la neblina del almacén, donde encerramos aquello que no queremos arreglar por ahora, donde las alarmas son melodías lentas y tenues que podemos ignorar con una sonrisa que los demás no pueden ver, dejar ahí, porque no queremos enfrentarnos, aun no somos el guerrero capaz, nos decimos, una mierda, es pura cobardía disfrazada y lo sabemos, y además da igual, esa habitación posee un sistema de seguridad alucinante que te permite llenarla para que tires si lo necesitas, para que sobrevivas y ya solucionarás las cosas mas adelante, pero no creas que puedes engañarla, no se olvidara de nada y desde el mismo instante de depositar el desafío y cerrar la puerta, comienza la cuenta atrás en forma de pinchazo en el motor del cuerpo, cuanto mas tiempo le des, mas te dolerá el pecho, cuanta mas fuerza uses en mantenerlo ahí, menos reconoceras tu cara en el reflejo, un día te asustaras en tu baño, con la luz encendida, correrás a encenderla y veras que ya lo hiciste cuando entraste, incluso te parara el motor, hasta ese poder tiene, porque la supervivencia esta sobrevalorada, vale para un rato, después te convierte en una bestia informe que no eres, y si te crees mas fuerte estas equivocado.

 ¿Has intentado doblegar el agua? porque eso es lo que eres, olvidate, no funciona, se escapara o se pudrirá, no cierres la botellas de agua cuando las termines, no le hagas eso, tira el tapón por otro lado. Así que vuelvo, y me acerco al cadáver que se que aun vive, esta envuelto en una sabana que no recuerdo haber utilizado, que ordenadito, como adulto se lo que va a pasar, pero las sensaciones que recibo son las del crío perdido en el laberinto de la casa grande, vacía, atestada de recuerdos y combates desarmado que no sabia enfrentar y donde solo recibí golpes y algunos cortes, aun viajo con la metralla de las palabras de los gigantes que se arrastran.

  Con torpeza retiro los pliegues y el bulto se mueve, antes de llegar al ultimo, la cabeza gime, cuando la veo, me habla con voz de mi compañera, ¿porque no terminas?, ¿porque no cumples las promesas?, angustiado y tembloroso, el hombre que soy me veo a mi mismo niño, levantandome y sintiendo enrabiado el peso de una mesa camilla que tengo en la cocina y bajarla hasta golpear, no siendo suficiente, aun me habla, aun le duele, sigo con cuidado y ya no me detengo, el furor a desaparecido, ahora solo quiero ser preciso y hacer bien el trabajo, es una cuestión de responsabilidad.

otras mentes - LOS GUAYS, de el cuenco de polvo

Me aterroriza pensar que no somos la misma cosa, este horror se forjo en mi educación alineada, ¿sera quizá que no somos lo mismo, que quizá seamos diferentes?, puede ser que incluso dentro de una misma raza haya otras cuya diferencia no sea el color de la piel, puede que incluso la manera en que ordenamos las prioridades nos convierta en extranjeros en el mismo seno de una familia, ¿pero como soportar esta diferencia entre padres y hermanos?, la ciencia dice que existen variantes entre la sangre de blancos y negros y chinos, diferencias entre razas, apenas sabemos sobre los genes, ¿seremos tan diferentes, que cada individuo podría ser único físicamente?, ¿tenemos realmente claro cuales son nuestros orígenes?

  Parece ser que este planeta se encuentra plagado de vestigios que alumbran una historia muy diferente de la sencilla respuesta que nos han inculcado, una formación mas bien pobre, pero si hasta dicen que es posible que en el tejido de todo lo que nos forma haya información grabada con todo lo ocurrido desde los comienzos mismos de la vida, ¿y porque todas las culturas que han intentado desentrañar esta maquinaria han sido silenciadas a lo largo del tiempo?, dicen que la información es poder, quizá la verdad de las cosas, por sencilla, signifique la incapacidad de cualquier entidad para doblegar a cualquier otra, imaginad que la clara consciencia de lo que eres, le impidiese a cualquiera la posibilidad de engañarte, ¿que clase de civilización se crearía?, quizá una tan pura que aburriese, porque en la mentira para jugar en esta tierra esta base de la relación humana, sin ella, la mayoría perdería el acceso a casi cualquier cosa, el caso es que ahora mismo, no hay nada mas desagradable que la impotencia ante el bruto que con ventaja, apisona todo lo que puede.

  Me pregunto que ocurriría si todos, tuviésemos acceso a la mente de cualquiera, sin secretos, creo que el 90 % de la población del mundo se moriría de puro aburrimiento, pero esto no es lo peor, creo que encontraríamos que no somos todos humanos, que hay diferencias, entonces que, ¿como se lo explica el que entiende mas que otro?, ¿acaso querría intentar explicarselo?, ¿acaso lo hacen los que poseen mas conocimiento sobre los hechos ocurridos en este mundo y sobre los avances tecnológicos alcanzados gracias a esta ventaja?, quizá sea mejor seguir así, porque la verdad no suele venir en un envase fácilmente digerible.

  Hay veces en que siento en lo mas profundo, en un lugar que habita en mi y que no comprendo ni se donde esta, que el fuego estaría bien, a veces, que arrasar con todo y ver lo que es tal cual, estaría muy bien, ¿cual sería el resultado?, me gustaría estar delante de un hombre así, ver y oír a una entidad en estado puro, no hablo de los dioses, hablo de un humano al que no le han llenado la cabeza de mierda, eso estaría bien, haber que dice.

miércoles, 24 de julio de 2013

trayadas - LA VERDAD

No me creo una mierda de nada, va a ser verdad que todo el mundo miente, hombre, es verdad que la verdad aburre, si, tiene la capacidad de hacer del mundo un lugar mejor, perfecto, de hacernos alcanzar la felicidad plástica, real, y compartida con todos seria increíble, relacionarnos así, seria como si no existiesen las enfermedades de transmisión sexual, y las mujeres solo se pudiesen quedar preñadas si ella y el lo acuerdan y lo sienten y lo piensan y lo gritan justo cuando se corran simultaneamente.

  La verdad, eso que todos se enojan si se la niegan, eso que nunca sale de sus bocas sin unos retoquitos por aquí y allá, eso que cuando tienes delante te abrasa los ojos y te quema los pulmones, la verdad es que no hay nada mas divertido y antropologicamente necesario que mentir, ocultar defectos para no ser excluidos por sus vecinos, incluso sus propios familiares les reprocharan la mas pequeña variación en la tonalidad del aura, esconder las taras para no ser abandonados por débiles o diferentes.

  Mentir es necesario, lo hacemos constantemente, desde la pose de nuestro cuerpo, hasta el tono de voz, ocultamos nuestras aspiraciones, opiniones sobre los demás, joder pero si hasta nos mentimos a nosotros mismos, incluso la imagen que vemos en el espejo, que no nos gusta, no es la real, nuestro cerebro photoshopea lo que vemos para automasturbar nuestra confianza no vaya a ser que nos quedemos encerrados en casa el resto de nuestra puta vida.

  La vida de los hombres es un juego, si no aprendes rápido las reglas no dejas de ser forraje humano, y los que te rodean se comerán los músculos de tu hombría, y si gritas verdad al viento, te lloverán las balas del miedo de los envidiosos, que se saben demasiado cobardes para hacer poco mas que arrastrarse, ¿todavia piensas que eres humano?, ¿todavia piensas que lo son ellos?.

otras mentes - POETA YO? test de neorrabioso para saber si eres poeta

1) Mira, no fui a la ultima cena de fin de año, ni a la anterior, bastante me jodio ya la puta mierda de cesta que me dieron como para tragarme un banquete lleno de lamerones que no soporto cada día, como para verles unas horas mas y encima a la mesa, ¿que quieres que vomite la comida?, me molestaria hacerlo si fuese gratis, lo que ocurre, aunque no lo he calculado, es que me han sacado de la espalda para esa cena y para muchas mas, tanto que seguro que me puedo pagar una con la París Hilton de los cojones. Así que no tuve que pasarle la sal a nadie, que conste que lo que me hubiese gustado pasarle es un cartucho del doce en plena jeta.

2) En cuanto al par de tipos al fondo del bar que cuchichean en voz baja, lo que pienso es que son homosexuales y por supuesto me pongo en tensión, muevo la botella de agua hasta tenerla al alcance de la mano por si la asio para estamparla en el cráneo del que se atreva a cruzar mi linea de seguridad, no me molesta en absoluto su condición sexual, mucho ojo, no tengo nada en contra de los gays, de echo soy de la opinión de que cuantos mas alla mejor, a mas mujeres tocaremos los heteros, lo que me ha preocupado es eso de que hablen en plan guerra fría, con subterfugio teatrero.

3) Esta es muy fácil, si el que me habla no es un amigo, y lo hace de uno que si es mi amigo, por supuesto que del que no me fío es del que me habla, yo que se si es una trampa. Me callo como un  putas. Como mucho digo -o si, es guay- y se acabo.

4) ¿Tercer puesto en los bolos?, marcho a la barra y pido un ruso blanco, hubiese hecho lo mismo fuese el resultado que fuese.

5) Me alegro, Bruce apesta, ojo, no he dicho nada de su trabajo.

6) Pues si, me pusieron una multa de trafico por aparcar en lugar indebido, bueno, se la pusieron a la señora que viajaba conmigo, pero soy enteramente responsable ya que insistí con toda mi convicción y bravura sobre la posibilidad de estacionar allí el blindado del infierno. Años después y bien mirado, el lugar era perfecto y maravilloso para el mundo que habita mi mente y del todo descojonante para el lugar donde lo dejamos, a ningún otro humano se le hubiese ocurrido ese sitio. Y si, la pague cuanto antes porque es mas barato.

7) ¿Unas oposiciones?, esto es España majo, la tercera opción es la única, bueno hay una cuarta, puedes violar tu alma y dejarte penetrar el cuerpo. Quien sabe, la vida tiene la capacidad de estupefactarnos y quizá se nos abra un poco mas el abanico de posibilidades.

8) No hay cosa que mas me joda que los reproches ajenos, sobre todo porque suelen ser ciertos, asique mas bien agradecido que molesto.

9) Las injusticias hay que vigilarlas, entenderlas, controlarlas, puede que no muevas un dedo por tu compañero agraviado, pero cuidado, que mañana podrías ser tu, se recomienda actuar, la cuestión es como, piensa que la vida quiebra con hermoso latigazo, tu compi echado podría encontrar un lugar mejor, el movimiento telúrico es así, quizás no debas hacer nada, o largarte inmediatamente. En cuanto a mi, lo he practicado todo y el regusto es variado.

10) ¿Estrechar la mano de un antiguo problema?, la vida es dura, una vez tuve un encontronazo con una compañera, era fea y gorda, sacaba muy buenas notas, de hecho, fueron varios los encontronazos, mucho tiempo después la he visto, ella a mi, y los dos finjimos no reconocernos, me hubiese gustado hacerle el amor allí mismo, quitarle la bata verde y morder su carne, me dejaría matar por escuchar su voz en ese momento, seguro que la diferencia de timbres, esa delicada variación que te da la edad me habría llevado al éxtasis y luego preferiría desaparecer, sin recordar nada mas que esto ultimo.

 11) ¿Un accidente?, ¿mucha sangre?, si hay una mujer embarazada en un clio, es de pega, a no ser que concibiera en el coche y no se allá movido de allí en ocho meses, porque una preñada no puede salir ni entrar de un coche enano, en cuanto al tipo ensangrentado, bueno, si a sido capaz de parar mi coche, es que esta mas o menos bien y no pasa nada si paso de largo y llamo a la poli para que se ocupe. Soy un buen samaritano, asique me paro, salgo del coche con un magnum 500 golpeándome la cadera y echo una mano. Por si alguien no lo sabe el magnum 500 es una brutalidad de pipa que atraviesa puertas de chapa. En España es ilegal, entonces paso de largo y llamo al 112.
Bueno, no se si soy poeta o no, ahora iros a la mierda.




trocitos reales - LA VENTAJA DEL MAL

Hoy he visto el rostro del malo, del que nada lo detiene, del impune, me saludo ordenadamente, con un sencillo sistema bien entrenado, de ese que todos sentimos conscientemente y que actúa inconscientemente, haciéndonos bajar la guardia a pesar de que vemos el tejido tosco que lo forma y la intención invisible, desarmadora.

 La cosa era llegar a un trato, yo tenia prisa pues juego con desventaja, el vino al mundo como dicen con un pan bajo el brazo, mierda, esto es España, llego con toda una puta panadería bajo el. El asunto resulto algo complejo, y por supuesto no le convenció, acostumbrado como esta a correr, es de esos que cuando conducen solo conocen dos posiciones en el acelerador, arriba y abajo, en el medio no hay nada, y como la cosa ofrecía una leve resistencia, no lo veía claro, normal, lo suyo son pequeños retoques aquí y allá, naderías que le permiten zanjarlo todo en un plis plas y darle al turbo, a por el siguiente cacho, devorando sin usar la lengua, sin importarle a que sabe el alma y mucho menos los dones ajenos, solo los que miran al suelo le importan, esos que vienen de fabrica con grilletes y un mando a distancia con un par de botones, trabajar deprisa y trabajar a toda hostia, el segundo botón es el que aparece desgastado.

  Después de un rato, en el que la mitad del tiempo lo uso en su carísimo móvil, escribiendo un mensaje largísimo y tecleando a una velocidad tal, que haría las delicias de cualquier mujer de esta y la otra acera si no fuese porque pertenece a ese mundo de niños grandes donde las mujeres no tienen voz ni voto, ni alma, y tampoco las hembras de su mundo son mujeres, niñas hermosas a la caza, con chasis de puta decente que han preferido la jaula de oro al viento en el alma.

  Total que dijo que no lo veía claro y que ya me llamaría. El tiempo, eso que a el dice faltarle y que nunca le pilla, mientras que a mi ya se me ha tragado y ahora intenta destrozar la alquimia de mi persona, esa que me ha costado billones de años hacer evolucionar con cada nacimiento, con cada reencarnación. Tuve que pedirle que me acercara porque tampoco tengo caballo, ese que el duda con hacerse.

  Por el camino no hablamos por supuesto, pertenecemos a lados opuestos, el bebe sangre salada y come carne erguida, yo busco tubérculos con las manos desnudas, soy feliz, no me cambiaria, pero mejor no preguntes ahora que clase de hombre soy, no me quiero oír decirlo, no tengo miedo, es que cambiar me puede costar el alma.

trocitos reales - BLINDADO DEL INFIERNO

Quedé con un amigo para acercarme hasta donde estaba el, era de hierro y acero, concebido con fuego a golpe de hidráulico, mas viejo que yo aunque nació después. Hace tiempo nos encontramos, yo sentía un orbe en el estomago desde hacía mucho y el era el ser que se acercaba mas a mis sueños, entonces lo vi y lo quise, el deseo era tal que anulo toda percepción griega y lo hice mio, aun sin derecho gubernamental lo monte, oculto en la noche, arropado de soledad, sintiéndome protegido de encontronazos y miradas de desprecio, esto es España oiga y yo el macho mas feliz de la tierra, pero aquella comunión duro un instante iniciático, aun caliente y necesitando mas golpes de forja tuve que dejarlo...

... me dije entonces que era momentaneo, como esos niños con pelo en la cara con los sueños nadando frente a sus ojos y diciendo que lo que hacen en ese momento es temporal, que delante aguarda la carroza del triunfo, rodeada por los vítores de los que definen tu alma, borracho de amor a todo, te habrías dejado descoyuntar con una risa histérica de gloria desgarrando tu cara.

  Hoy fui a verlo, es hora de liberarlo, ya lo era hace mucho, pero yo no quería verlo, aun alimento la esperanza de salvarlo y quizás coser la herida que me ha producido mi error de calculo, nadie me enseño a construir un sueño, ni siquiera a construir un hombre, en el atanol de la vida me he forjado, y no lo he sabido hasta que ya fuera y humeante, comencé a darme forma a base de golpes de amor, las mas bellas de mis formas, la ha esculpido una hembra, por supuesto. gracias. Te quiero.

martes, 23 de julio de 2013

otras mentes - NEVULOSA Y ALQUIMIA dos palabras para B

Después de incontables horas, repartidas en varios días, durante meses, a lo largo de estos años, me he dado cuenta del orgullo que por mi siento, por mi esfuerzo, por mi tesón y capacidad para mejorar en el enfrentamiento técnico con la maquina burocrática, y también de la artura que me envuelve y pretende a cada instante tumbarme, destrozarme y de paso arrasar a mi hembra, y destruir a los que quiero, quemandolo todo y vendiendo después el solar en trocitos sin que quede vestigio del nombre de este hombre, transformando mi carne y mis sueños en una nebulosa regada con la sangre del amor que allí iluminaba mi espíritu. Condensándose mas tarde en un reciclado nicho de copia para el siguiente neófito del sistema.

  Tal es la fuerza paciente con que el mundo civilizado te desgasta, poco a poco se alimenta de ti, consumiendo pedacitos de tu cuerpo sin pagarte nada a cambio, de hecho eres tu quien además, abonas con tu bolsillo cada macabro festín caníbal que los poderosos se implan sonrientes, limpiándose la grasa humana con las banderas de los patriotas orgullosos, ciegos pues el mundo porta el amor como único estandarte, como único lenguaje de enlace entre sintientes.

  Es necesario emprender el viaje largo, ese que no viene en los mapas, ese que no se recorre con los pies y que no puedes tocar con las manos, un lugar que brota de la boca y viaja con el viento. Es vital transmutar la vagancia en fiero zarpazo, ejercer la alquimia sobre el miedo intrínseco y transformar al cobarde armado de la excusa en rudo macho destructor de rascacielos y arrasar las antinaturales urbes que emponzoñan la natura y la fauna del libre.

trayadas - RACIONAL


Después de sentir el deseo de lo que sea, mi cabeza toma el mando y me hace preguntar cuando, que necesito, como hacerlo, y para entonces el pájaro de brillantes colores se ha marchado, por supuesto que lo busco, pero como soy torpe, un ser incompleto que no ve lo que le rodea y que aparta lo que le roza, molesto, cuando resultan caricias, regalos que abren puertas, esas que tengo cerradas y que dan a las habitaciones del mundo, que también son mías, y que puedo abrir pero no se como, porque pienso, en vez de asir valiente la manija y prodigar fuerza hasta meter un pie.

  Porque la vida es movimiento, alante y sin miedo, y retroceder cuando das error y caes, y duele, y sigues, con valor. He buscado el pájaro en el cielo, pensando como no iniciado, que por ser un ave, debía estar ahí, entre las nubes, y todo lo que he conseguido es cegarme, una vez mas, pues en el horizonte solo esta el sol para recordarme que si busco la verdad ese no es el sitio, intuyo, mas bien recuerdo, gracias a la mujer que me habla con paciencia, sabiendome un niño torpe, aunque bien intencionado, que al pájaro hay que buscarlo dentro, que vive en la matriz, donde se nutren todos los sintientes de espada blanca teñida de rojo negro.

  Me siento virgen de mi mismo, siento mi alma sin extrenar, dentro de una caja que envejece a ojos vista, temeroso de salir, temeroso de romperme, inmortal y muerto, ahogado en mis miedos, arropado por los fantasmas que me esclavizaron cuando nací, comiendo la ponzoña de sus palabras torcidas, mi sangre pobre viaja lenta en las venas del engaño. Creo que el pájaro que veo es el reflejo de mi alma, que me habla cuando estoy demasiado cansado para representar este teatro para el mundo.

miércoles, 17 de julio de 2013

relato corto - EL MUERTO QUE ANDABA, HABLABA Y PARECÍA UN CADÁVER

                  
         
           capitulo    1


-¿Quien me iba ha decir que se iría el viejo?-
Ya no le queda fuego en el vaso y el tranquilo y complaciente camarero le señala la botella.
-Dale-. Dice. El mata penas cae, choca con el vidrio pero no se pone cómodo, el corpulento que lloriquea agarrado a la barra lo sentencia rápido y apunta un dedo fuerte y tembloroso al amasijo con forma cóncava de silicato sódico, metales alcalino térreos y otros componentes baratos que cambia de transparente ha hermosos tonos caoba cuando el espirituoso se arremolina hasta la mitad.
-Esta debería ser la ultima ¿no cree?-. Le dice el tranquilo mientras coloca el whiskey de tennessee a su espalda.

  El tipo grande se inclina cada vez mas, poco a poco, si cae al suelo es posible que la vitrina llena de botellas vuelque, las lamparas se precipiten sobre los silenciosos que también ahogan sus males cotidianos o sobre los que simplemente cenan cerveza después de un día de mierda en el trabajo, puede que incluso el maldito edificio se desplome sobre todos ellos y una reacción en cadena entierre la gigantesca y abarrotada ciudad de una vez por todas, porque las urbes son contrarias a natura.
-Ese viejo cabrón de blanco dice que se va...se va dice el muy...y ya esta, todo a la mierda, mi negocio a la mierda y yo a la mierda y mi familia y mis amigos y conocidos y vecinos y todo el puto mundo a la mierda-. Se queja el tipo fuerte mientras intenta dar un golpe en la madera de la barra pero lo descarga sobre el bol de alpiste para humanos y bum, el cuenquito petroquímico polimerado imitación de mimbre, pintado como si fuese un mueble lacado, estalla en cientos de pequeñas esquirlas afiladas a la velocidad de la luz, el contenido vuela como las miles de lucecitas de un cohete de feria que se expande como un paraguas gigante que cubre todo el universo.
-Esta bien amigo, creo que por hoy es suficiente-. El camarero tranquilo piensa que no se molestara ni en cobrarle porque no le ve en condiciones de hacerlo, ya se lo pedirá el próximo día y no se le va ha olvidar porque es una cuenta bastante alta.

  El tipo sale del bar no sin ayuda, fuera es de noche y hace frío, uno de los febreros mas jodidos de la ultima década. El grandote ni se entera. El tranquilo aspira el aire cortante y limpio y saca un cigarrillo mientras lo observa alejarse, una silueta emborronada entre las nieblas de la primera bocanada, desapareciendo después entre velos de oscuridad. Los edificios se lo tragan mientras se arrastra anadeando, chocando con todo lo que le rodea como si fuese la bola de acero enloquecida de un pinball descontrolado. Cuando llega a casa, su mujer y el bebe de ambos duermen ajenos en el dormitorio, en la cama y cuna respectivamente, el golpea sin darse cuenta el perchero de la entrada, estira el brazo para dejar las llaves en la mesita bajo el espejo, que se estrellan en el suelo, también choca con un marco, dos puertas y otro marco, con la mesa del comedor y un jarrón que no recuerda poseer, por ultimo golpea la cuna sin darse cuenta, hasta que la niña rompe el aire asustada con un llanto que hace temblar las ventanas.


        
       capitulo   2


-Soy hessel, ¿le importa si hablamos un rato? .
-¿Es usted policía?-. La mujer de unos 50 años le mira de arriba abajo entre asombrada y molesta y un toque de curiosidad porque hay algo diferente en el hombre del rellano, que solo mueve la boca y tiene la mirada congelada.
Pero el tipo se le escapa a sus sentidos, que no entienden lo que ve, o mejor, prefieren no saberlo y lo encasilla con los otros que han estado antes.
-Ya estuvieron sus compañeros, muchos, no han parado de venir en toda la semana. -¿No cree que ya es suficiente oiga?, lo he dicho muchas veces, no se nada, no vi nada nada nada- La señora intenta cerrar la puerta pero choca con una pesada bota oscura, se queda paralizada, nunca nadie había hecho algo así, esta tan sorprendida que ni siquiera tiene miedo.
-Perdone que halla sido tan brusco, tengo una semana dura y he dormido poco, no soy policía y necesito su ayuda-. Hessel suelta todo esto muy tranquilo con un tono de voz agradable y conciliador y unos ojos cálidos que hace un instante parecían muertos, de hecho todo el parece el fantasma muerto de alguien que ha muerto no hace mucho aunque su aspecto es impoluto.

  La señora reacciona y abre de nuevo la puerta, mas por el efecto de un sortilegio que por voluntad propia y consciente y se sorprende cuando comprende que se ha echado a un lado para dejar pasar a un extraño en su casa.
-Pase-. Dice en un susurro cuando el hombre se encuentra ya en el salón de estar, abarrotado de muebles heredados de otra época, de esta y algunos que todavía no se han fabricado y ya tienen un hueco reservado, es por estos espacios que se mueve ahora serpenteando hessel, hasta el sillón orejero mas grande de los tres que hay por toda la habitación.
-Ese es el sillón de mi marido- Salta la señora rápidamente al escuchar el gruñido del roído orejero cuando hessel se arrellana como un bloque de mármol.
-¿Esta el en casa señora?-. Hessel la escruta con los ojos entrecerrados clavados en los de ella.
La mira como si ya supiese que su marido no esta, porque ya sabe que esta muerto.
-Ahora mismo no-. Dice girando la cabeza hacia el balcón como si debiese acercarse a el por que en la calle ocurre algo de gran interés, coches, gente, mas coches, mas gente.
El saca un papel de un bolsillo de la chaqueta y ella le ofrece un café, el lo toma solo y no quiere pastas ni donuts ni cruasanes ni nada, ella se come uno de cada y repite de café descafeinado con abundante leche descremada, sin lactosa y un sobrecito de edulcorante del que vierte la mitad, osea agua mas agua mas aspartamo, después lo pliega cuidadosamente, satisfecha, guarda en un bolsillo el secreto de la salud que mantiene a raya su oronda figura.

  Hessel espera tranquilo a que ella termine sabiendo que le puede caer la noche encima y que quizá deba quedarse a dormir en la casa que parece un museo de muebles a pesar de ser unos completos desconocidos. Ella termina y justo cuando iba ha hablar el la corta, le hizo preguntas que no podía responder porque decía no saber nada. Tenia los morros llenos de azúcar glas y miguitas por todo el chal y una falda negra kilométrica, que tapaba unas zapatillas con forma de animalillo bondadoso y peludo.
-Mire, Milagros de la fuente, usted sabe lo que paso, usted lo sabe todo-. Alza la voz firme y acusadora sin moverse y sin expresión alguna como si fuese un cadáver.
-Dios mio, ¿como sabe mi nombre?, y mi apellido también-. Se levanta de un salto, quiere echarlo, un rebaño de migas de harina tostada se precipitan como si la montaña firme en la que pacían seguras sufriese un terremoto. Con la cara congestionada a punto de fundir el blanquecino azúcar glas que maquilla su cutis le señala la puerta.
La estatua muerta de hombre se limita a mirarla y dice:
-Lo se porque lo pone en el buzón, porque me lo ha dicho la del segundo, la misma que me ha dicho que usted y una del primero no se hablan, esta a su vez que su marido falleció de diabetes hará cosa de dos años y medio...

  La verdad es que nadie supo nunca si el señor de la Fuente murió de enfermedad o enfermo de ver a su esposa tragarse tres kilos diarios de suculenta bollería saturada de grasas trans y otros tantos litros de lácteos sin lactosa aguados y generoso dulce en sus diversas vertientes.
-Que usted sabe hasta el numero de palomas que rondan la manzana entera y que la fachada del edificio de enfrente es como una televisión gigante donde usted se conoce a la perfección todos los canales y como vive puerta con puerta con el vecino que investigo, sabe lo que paso y si no me lo dice ahora mismo le aseguro....
Hessel sale del edificio como si hubiese estado allí un fantasma, ni siquiera es un recuerdo para aquellos con los que se ha cruzado en el rellano, escaleras y portería. ¿Quien querría acordarse de un muerto que anda?.

  Pero la señora de la Fuente no le olvidara nunca, resulta que el muerto le prometió que si no colaboraba le enviaría el día menos pensado un grupito de gitanos anti Diogenes que la dejarían sin sus amados muebles mientras ella comprase la fruta y los bollos. Hessel no necesitaba saberlo pero intuía que esos objetos tenían un valor sentimental especial.

Lo que ocurría es que ella se sentía representada por cada uno de ellos.



          capitulo   3


 -¿Oiga?, si, necesito un taxi para el aeropuerto de barajas, estoy en la calle Constantinopla 16, gracias-. Ya te tengo, piensa Hessel mientras guarda el móvil y se ajusta el abrigo para que no le entre el aire por la pechera.


Dicen que el viejo se levanto por la mañana y dijo que se jubilaba, que se iba, así sin mas y que ni siquiera los mas cercanos a el, ni sus colaboradores, tenían puta idea del asunto, sencillamente dijo:
-Me marcho, no tengo la fuerza física ni mental suficientes para el sostener el cargo-. La verdad es que últimamente se quedaba dormido en las multitudinarias apariciones publicas. Dijo que el cargo necesitaba de alguien mas fuerte.
El mundo alucina, es algo que no ocurría desde el medievo y así de sopetón, deja muchas incógnitas y de paso el puesto por el que ya se están pegando los chacales. Esta sorpresita en realidad, a los que fastidia es a todos los que tenían algún negocio pendiente en común y que de pronto se han quedado sin nada, como le ha ocurrido al señor Juanjo, que la otra noche machacaba su hígado y un bol lleno de pienso en la oficina de después de la oficina. Resulta que tenia una futura contrata con el abuelo que aseguraba su empresa por varios años, este, después de anunciar su retirada no se había molestado en decirle que todo había terminado para el y para otros tantos en idéntica situación, por eso bebía tanto, lloraba otro tanto y se fue a casa como pudo para llegar allí y golpear sin pretenderlo la cuna del bebe y liarse con el a puñetazos totalmente inconsciente de lo que estaba haciendo.


Cuando la mujer se despierta le pregunta que que hace, aun esta algo dormida y todo esta oscuro, enciende una luz y el terror se cuela por sus ojos hasta el cerebro matándola un poquito mas.
-No por favor, a ella no, nunca la habías pegado a ella-. La esposa del grandullón ya esta plenamente despierta aunque no puede moverse, el cuerpo se le ha convertido en piedra.
-Cállate maldita zorra, todo es culpa tuya, tu tut u y tus...tus mierdas, si no gastases el dinero en mierdas no estaríamos así-. No sabe lo que dice, es una fuerza de la naturaleza en descontrol y nada de lo que oiga entrara siquiera en su mente, golpea el aire como si librase un combate con un boxeador invisible.
El tipo ya había pegado antes a su esposa, hubo una época incluso en que fue un habito diario, aunque desde que tenia negocios con el viejo de blanco las cosas le habían ido mejor, se comportaba como si nunca hubiese pasado nada, como si todo estuviese bien, con alguna recaída de vez en cuando, pero aparte de eso todo normal como en cualquier casa humana.
-Por amor de dios, ¿que has hecho?-. Con el cuerpo encorvándose poco a poco y deslizándose despacio hasta apoyarse en el suelo se lleva las manos a la cara, envolviéndose en ellas la cabeza como si pudiese así aislarse de la habitación, del mundo entero y del mismo universo con la esperanza de despertar y que todo sea distinto, incluso ella misma podría ser otra cosa, pero con el bebe intacto.


De camino al aeropuerto el muerto hace unas llamadas y confirma que aun no ha salido ningún vuelo a las canarias, ha averiguado que el único familiar del tipo denunciado por maltrato, es un hermano que vive en las islas, la policía ni siquiera le ha llamado para saber si el agresor se a pasado por allí, creen que anda por algún hotel escondido o tirado al monte, que aparecerá en cualquier momento, hecho polvo, confesando y ya esta, pero no todo el mundo es así de paciente.
-No coja esa calle, quiero llegar cuanto antes, gracias-. Hessel mueve los labios y nada mas, su voz es tranquila pero no deja dudas de que es mejor no llevarle la contraria.
El taxista da un respingo y se acojona, es de la vieja escuela y ha visto de todo, escuchado de todo y visto demasiado, pero el tipo de atrás, parece un muerto y lo ultimo que esperaba en esta vida y en todas las reencarnaciones futuras posibles es que el muy cabrón fuese capaz de hablar tanto, y por si acaso, busca vaho frío saliéndole de la boca, vigilando el retrovisor con ojos estrechos y como no ve nada, decide no abandonar el taxi, terminar la carrera cuanto antes y de paso jubilarse, como el tipo ese de caperuza blanca, el viejo que dimitió.

El tipo grande esta en el aeropuerto, no puede creer lo que ha hecho, esta reclinado en un banco para gente que espera y espera y sigue esperando hasta que el servicio de limpieza llega un día y mete a esos pacientes usuarios ya resecos y inmóviles, en bolsas negras para desaparecer y no volver mas. Espera mientras ve marchar aviones por las diferentes pistas, y a otros llegar de todas partes.
Una cosa es darle a ella de vez en cuando y otra muy distinta darle así a la ni...dios mio-. Piensa mientras otro avión llega y aterriza, haciendo que cualquier persona curiosa que observa o espera y espera no pueda evitar pensar que con lo grandes que son y lo que pesan, como es que aterrizan con tanta suavidad sin empotrarse contra el asfalto y estallar en un llamatazo brutal de fuego y hierros incandescentes.
Ni siquiera puede oírlo mentalmente, la niña, la niña de cuatro meses, sabe que se ha pasado, que ha llegado demasiado lejos, por eso huye y esta aterrorizado, no quiere separarse de la pequeña, incluso sabe que va a echar de menos a su esposa, aunque solo sea por lo arreglada que tenia la casa y un polvo ocasional, perdido he insípido que se diluía entre los muchos polvos extranjeros echados en el “palmera caliente” de la ronda este.


       capitulo    4


El taxi vuela y ha estado a punto de estrellarse dos veces, una contra otro coche que estaba parado en doble fila y otra contra un camión de treinta mil kilos, el viejo conductor suda y agarra el volante tan fuerte que le duelen los tendones, si este no estuviese firmemente adherido a la barra de dirección por un tornillo de acero, hace rato que hubiese dado igual lo que el experimentado taxista hiciese con el, porque el coche habría quedado a merced de las leyes de la física y el azar. La policía les persigue por conducción temeraria, no importa, le da igual, el muerto ha dicho que solo se bajara en el aeropuerto y en ningún otro sitio. El abuelo no ha pisado el freno desde que la estatua de carne ha sentado su culo en el plástico marrón imitación cuero.
Hessel piensa:
Mejor así, que nos persigan los polis, les voy a necesitar por si el tipo grande se pone tonto.
Ya están en la puerta y el coche frena y derrapa cuarenta metros frente a la larga linea de taxistas aparcados, que alucinan cuando ven llegar al veterano como salido del mismísimo infierno.
-No me pague por favor, solo bájese y que tenga un buen día-.
No sabe si desearle eso o buena tarde o feliz eternidad al fantasma de piedra.
-Adiós-. Y acelera para evitar que la poli le eche las zarpas encima y encerrarlo para siempre y también para llegar al garaje y presentar la renuncia cuanto antes, mañana estará en Benidorm con su señora bebiendo cervezas y tratando de convencerse de que todo a sido una pesadilla que por supuesto no ha ocurrido.
Hessel tampoco tenia intención de entretenerse ni para pagar, osea que bien para ambos, no se deben nada y ya esta. Entra rápido y le grita a un seguritas que un tipo en busca y captura se encuentra en la terminal a punto de abandonar el país mientras le enseña su identificación.
-¿Que quiere que haga?-.
-Llame a los suyos para que paren el viaje que va a Canarias-. Le dice señalando el panel de salidas.
La policía entra a saco atravesando como balas las puertas transparentes y se echan sobre el sabueso, son dieciocho y algunos llevan la pipa en la mano.
-Eh oiga ¿que se ha creído y donde esta el taxista? - uno de ellos, muy tenso le agarra de la pechera- es un nacional y con estos no se juega.
Hessel lo sabe y muestra los papeles aunque no hace falta, varios de ellos saben perfectamente a quien tienen delante.
-Estoy buscando al grandote del maltrato- mira a todos y a ninguno y baja la voz para darle emoción a lo que sigue- Al que pego a su hija, el bebe pequeño- una oleada de comprensión les invade a todos y la tensión de sus cuerpos se mueve como la ola en un estadio de fútbol desde el primero hasta el ultimo, terminando en el seguritas del aeropuerto.
Ya los tengo -piensa Hessel-. Y mejor así porque con todos estos no podrá escurrirse.
-Si no me equivoco se va a Canarias y en breve sale el próximo avión a las islas -habla rápido- así que hay que moverse.
Son las once cuarenta de la mañana y la voz aterciopelada de ángel del megáfono anuncia la salida en los siguientes tres minutos.
-¿Adonde vamos?- le pregunta el fantasma de piedra al poli de aeropuertos, un tipo serio que estaba mas aburrido que un tren de granito hasta que el tipo que le pregunta entro como un misil en el vestíbulo.
Hace tres semanas el aeropuerto de barajas instalaba un nuevo sistema de iberia para evitar el deslizamiento en los aterrizajes y despegues por la pista, un moderno sistema de tecnología 3d, lo ultimo de lo ultimo en echar sal gorda al suelo. Un sistema informatizado que decide donde y cuanto de este producto se aplica con un margen de error de mas menos un metro, osea, lo que antes hacia un operario cualificado y experimentado por si solo, con la salvedad de que ahora una maquinita que cuesta la unidad ocho mil euros le va dictando con voz monótona, mecánica y muerta donde echar las paletadas.

Los policías corren detrás del cadáver andante, el cadáver detrás del seguritas, y a este se le van uniendo compañeros salidos de todas partes como en un partido de rugby, y todos esquivaban usuarios que estiran sus cuellos y los giran maravillados por el ballet de uniformes variados que representan la ley y que parece que están a punto de hacer algo que han visto en las películas de acción de los noventa, donde los hombres son hombres y las mujeres mujeres, beben, fuman y maldicen en horas de trabajo y resultan competentes y honestos dentro y fuera del mismo.
Llegan al mirador que esta junto a la puerta de embarque del vuelo a canarias.
Vacío
No hay un alma, por no haber no hay ni recepcionista y en los bancos frente a la gran cristalera no hay nadie esperando, ni siquiera algún usuario shakespiriano muerto y seco, porque ya se lo han llevado.
-llegamos tarde- hessel coge aire tras la carrera y uno de los polis junto a el se pregunta si realmente lo necesita para vivir o para estar muerto, no lo tiene muy claro.

El grandote se ajusta como puede al sillón de pasajero, en la parte de atrás, casi en la ultima fila, se siente aliviado y raro a la vez, nota que algo se ha roto, pero no sabe que. Una azafata pasa junto a el y les pregunta si todo esta en su sitio, la pasajera de al lado dice que si y el se estremece cuando contesta, no sabe que va ha decirle a su hermano.
Joder que buena está esta tía. Piensa después de mirarla de arriba a abajo.
El grandote esta levemente inclinado hacia el pasillo observando a la azafata alejarse y preguntándose si en el vuelo sirven alcohol.
La pasajera de al lado le esta mirando con una expresión de desprecio.
Pervertido asqueroso, piensa, acercándose mas a la ventanilla, angustiada por no poder cambiarse de sitio.
La voz del capitán suena por un altavoz anunciando que no podrán despegar de inmediato y que deberán esperar unos minutos, que todo marcha bien y que no hay razón para preocuparse.
El fortachón se queda petrificado, su rostro esta congelado y parece una mascara muerta de un muerto que acaba de morirse. Se gira rápidamente pero detrás solo están los lavabos y delante a lo lejos la entrada salida sellada. Esta atrapado y en cualquier momento se abrirá la puerta y le echaran mano, le cogerán y será para siempre y tendrá que explicar algo que no puede explicar.
En ese momento se acerca la azafata con un carrito, se levanta, la sujeta el brazo con fuerza y le pregunta que ocurre.
-Ay-. Se queja la joven morena de pelo perfecto y largo como el de una sirena que también es muy alta y dice:
-Cálmese señor, ya ha oído al capitán, no hay de que preocuparse-. Pelo perfecto tiene los ojos muy abiertos.
-¿Puedo cambiar mi sitio?-. Salta de pronto la vecina pasajera con la cara suplicante a punto de llorar.
La azafata abre aun mas los ojos y están a punto de caer al suelo de moqueta naranja y reluciente, esponjosa, donde seguramente no se harían daño.
-Vera señorita, es que no se puede, porque todos los embarques están numerados-. La suplicante pasajera se sume depresiva en una depresión aun mas profunda y la morena perfecta intenta zafarse del pasajero grande que la hace daño en el bracito sin pretenderlo. Mira a la azafata y observa que esta mueve los labios al tiempo que tironea de el para separarse, pero no la oye, su cabeza se ladea y ve a todo el pasaje como estático, sin inmutarse, y el sonido ensordecedor de la tensión lo tumba en el asiento, empieza a sudar y a temblar y mira hacia la puerta de salida por la que entraran a cogerle.
Cuando le detengan, la pasajera vecina se alegrara mucho, seguramente la servirán un benjamin de champán y podrá dormir estirada todo el viaje, feliz, sin saber porque se lo han llevado y sin importarla.
Le falta aire, no puede respirar y la cabeza se le congestiona, amenazando con estallar y ponerlo todo perdido.
El grandote piensa:
Eso estaría bien, quizá sea lo mejor, morir explotando y cubrir con mis entrañas rojas a la idiota esta que tengo al lado, mierda, que despegue ya.
Se sujeta la cabeza con ambas manos para intentar mantenerla de una pieza y en ese momento la voz del megáfono le paraliza el corazón y con el ultimo bombeo clava la vista en la puerta de entrada.
-Señoras y señores, el problema esta resuelto y ya podemos despegar bla bla bla...-la voz del capitán, masculina y segura produce vítores de alegría entre el pasaje y le devuelve la vida a uno de ellos.
El cuerpo del grandote se relaja tanto que parece muerto y por un momento su vecina se ha olvidado del el.
Pegado al asiento y con una sonrisa en la boca, cierra los ojos mientras el avión acelera y se libra de la pista rumbo sur-oeste, hacia el mar.
El despegue ha sido formidable y todo el mundo esta contento, menos uno que esta dormido, agotado, y su vecina, que esta agobiada.
Las islas canarias son un lugar fantástico, la temperatura inmejorable, el aire puro y en sus tierras volcánicas se hace uno de los mejores vinos del mundo, es un lugar para olvidar y ser olvidado un lug...
-boom-el ruido de un objeto choca contra la bandeja desplegable que alguien ha bajado frente al grandote.
Este da un respingo y a punto esta de atascarsele el estomago en el esófago. Con los ojos como platos ve dos figuras a su derecha en el pasillo, una se inclina sobre el mientras la otra se mantiene al lado, recta como una farola, el tipo inclinado parece un muerto y le habla a la pasajera de al lado:
-usted, coja sus cosas y vaya con la azafata que le buscara otro sitio-. Esa voz no permite discusión.
La pasajera vecina no entiende pero da un salto, esta tan contenta que cuando cae al suelo ya esta en el pasillo siguiendo a pelo perfecto.
Los ojos del sin vida se clavan en el grande.
-¿ve estas esposas?-.Su voz parece un susurro de rabia contenida.
Le coge del brazo, lo levanta y lo clava en el asiento de la ventana, luego se sienta y le lanza los hierros al regazo.
-póngaselas-. Espeta.
Y saca un revolver gris oscuro mate que parece que pesa una puta tonelada y golpea con el la bandejilla desplegable de plástico con vetas imitación madera pintada como si fuese un mueble lacado.
El grandote se coloca las pulseras de acero y siente que hubiese preferido que el avión no despegara, que la policía hubiese sido mejor opción, observa al cadáver muerto y fantasmal que tiene delante y siente que hubiese preferido no haber nacido.
El ser se inclina a la izquierda, apoyando el brazo izquierdo en el reposa brazos derecho del asiento del grandote, que poco a poco se va haciendo pequeño hasta parecer una imitación barata en miniatura de plástico mal pintada.
Sujeta con su mano derecha la pipa enorme y se observa un corte profundo que recorre toda la mano y que sangra profusamente.
Al subir al avión por el hueco de uno de los trenes de aterrizaje traseros justo en el momento en que este se cerraba, estuvo a punto de seccionarle la mano.
-Supongo que habrás oído alguna vez que si se dispara un arma en un avión a dos mil pies de altura, la cabina se despresuriza y todo se va a la mierda ¿verdad?-
El grande no puede evitar mirarle a la boca en busca de condensación en forma de bao frío.
-Responde coño-
Pero no ve algo que indique que no esta vivo.
-Si si si...señor-
-bien, pues no te preocupes porque no esta cargado, lo tengo así por si abres la boca, o te mueves, o pides ir al servicio o permiso para leer una revista o suicidarte, vamos, que si haces cualquier cosa que no sea estar ahí sentado y callado todo el viaje, te voy a dar tantas veces con el, que cuando lleguemos y aterricemos estarás muerto y seras un cadáver.


 En la pista de despegue en el aeropuerto de barajas, un montón de policías exhaustos miran al cielo el puntito que se les ha escapado por muy poco.
 Un coche de la compañía, con el logo de la empresa en las puertas laterales del conductor y copiloto se detiene junto al grupo de nacionales, policías locales y seguritas.
El director del aeropuerto sale vomitado del vehículo de empresa.
-¿que ocurre?, ¿que esta pasando?-esta buscando algo o ha alguien para descargar un buen chaparrón por tanto desajuste inusual.
el veterano nacional le mira y dice:
-en ese vuelo va un fugitivo-uno de sus hombres dice:
-no veo a hessel señor-el veterano sargento sonríe y dice:
-póngame con canarias-



FIN

sábado, 6 de julio de 2013

trayadas - poema - esclavo - FORJADO

   Separada una mitad de mi mismo por fuerzas ajenas, sentí virgen el hierro en la pierna. Desorientado y perdido, me moví por ultima vez en busca del padre herrero, para suplicar sustento y el abrazo del yugo complaciente.

trayadas - poema - esclavo - PARALISIS

  Agazapado, aguardas la fuerza del carácter para saltar a la cumbre de los sueños. Alimentas el brillo del tesoro con manos invisibles. Deslumbrado dormido, esperas protegiendo con mentiras un cofre vacío.
  El tiempo cubre paciente tus pies, hasta que suelda implacable tu carne aullante a la tierra que arde.
  Las alas de tu espíritu, desplumadas por el regocijo ciego del engaño, ya no atrapan el viento del guerrero.
  Tu cuerpo de piedra, exhibira los anhelos en forma de guijarro clonado.

trayadas - poema - DOS PADRES

 He tenido dos padres.
 He sido en parte mi padre.
 Tuve que ser lo porque el era un aprendiz igual que yo. Siempre me he preguntado si le adoptaría, cuando estuviese preparado para tener hijos.
 No hay asfalto ni señales faciales cuando circulas en solitario, ni siquiera tienes un machete para abrir sendero entre el follaje, perdido en el laberinto, la locura es una opción tomada por millones, pero no el miedo. El maestro surgirá con cada herida, escribiendo con sangre máximas de sabiduría. La torpeza te arrancara pedazos del cuerpo mientras buscas la salida, odiando la piedra que conforma los muros del cosmos, que se extienden hasta el ultimo día. Perderás toda tu carne antes de comprender que la salida esta dentro y fuera. Da igual todo lo que brilla, si no sientes el motor de tu alma.

viernes, 5 de julio de 2013

trocitos reales - poema - LIN (te quiero amigo)

   Cuando miro atrás me duele la torpeza, amargado por la ausencia del maestro, aun me culpo por nacer aprendiz.
   Mi sangre es de oro liquido y alimenta los prados que mas tarde pastare o me comeré el sol mecido por el viento.
   Cuan doloroso es el camino incierto y que esfuerzo en alegrías se necesita para ver el valor de andarlo.
 
  De vez en cuando viene con la memoria, le reconozco con esfuerzo, a través del vapor que vela  la estación, construida a base de luz, no puedo abrazarlo pero me arranca una sonrisa en los ojos y hasta muevo la boca.
   La supervivencia me protege del dolor, y yo mismo, de vivir vació y temeroso. Mis nervios, de hierro dulce con la prímula, son de acero con la nieve. Estas manos cortan la leña que entibia mi corazón, mientras arda el deseo en el sol.
 
  Le saque de una tumba, donde aprendió a jugar con la soledad de los huesos roídos, pequeñitos y redondos, con sabor a cereales y carnes muertas. Desee instruirlo, ser su héroe, desee morir en el mismo instante que el o segundos después, ¿pero como darle lo que no tenia?. Cuando escuché el grito de la caza, partí sin mirar atrás, ni siquiera un instante en busca de mi propio reflejo.
 
  Apenas le vi entre el follaje un par de veces mas, mientras crecía mi sombra. A través de la voz de otro me saludó después de muerto.
   No puedo salir del bosque, aun no he terminado de desollar la guerra, si me anticipo a la playa, mi corazón rumiara los últimos compases con vergüenza.